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Tre piccole scatole.

C’è chi dice che i doni, una volta consegnati, non appartengano più a chi li offre.
Tre scatole. Eppure due di loro sono tornate indietro, come rondini che hanno smarrito la stagione giusta.
Le ho ritrovate poco dopo, ammaccate, scartate, non comprese, con addosso l’odore dolciastro di un bicchiere rovesciato e di parole storte.
Non credo le abbia riconosciute. Non poteva capirle.
O forse sì, ma era più facile restituire le cose che i ricordi.

La prima scatola tace, ma ogni tanto mi sembra di sentire le sue corde vibrare da sole, come se ricordassero mani che non torneranno.
La seconda brilla ancora, testarda, anche dopo l’urto: un frammento di Londra che non ha voluto imparare la lezione del tempo.
E poi c’è la terza.
Quella mai aperta.
La più pesante, anche se dentro non c’è che silenzio e possibilità.

A volte penso che la vera crudeltà non stia nei gesti, ma nell’assenza di significato che li segue.
Eppure eccole lì, le tre scatole, come promemoria del fatto che l’amore, quando torna indietro, pesa il doppio.

“We are all looking for someone whose demons play well with ours”.