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Era só uma ida ao shopping antes da "aula" daquela noite. Jeans, tênis, aquela pressa básica de quem nasceu pra interpretar o coelho da Alice. Quando abri a porta do carro, achei que estava sozinha. Ingênua soy yo.

Cafajet já tinha decidido que o programa era nosso. Pequeno drama felino em preto e sombra, ele se enfiou no carro sem eu ver. Quando me acomodei no banco, lá estava ele: deitado no painel, orelhas murchas com ares de espectador cansado, me olhando como quem diz: "aonde a bonita pensa que vai sem mim?"

Eu não questionei, não tentei tirá-lo do carro. Não dava pra questionar as decisões desse pequeno cabeça dura mimado. Desde que saiu de dentro da jaqueta do Detlev naquele incêndio ridículo (sério, alguém precisa investigar esse prédio corporativo que vive pegando fogo) — fuligem, fumaça, e um resgate que ainda me soa como delírio (por que tinha um executivo pelado lá dentro?) — esse gato se tornou um satélite da minha órbita. Uma sombra em formato de ronrom.

Isso me faz pensar que, no fundo, a gente não escolhe certas companhias. Elas só aparecem, sujas de cinza, cheirando a sobrevivência. Detlev me entregou um sobrevivente de quatro patas, e eu, sem imaginar, ganhei um ponto fixo no meio da maré de gente que vem e vai.

Moral da história?
Às vezes, desastres trazem presentes de valor inestimável. Às vezes, a melhor companhia é a que não pede licença pra entrar no carro. Às vezes, um ronronado pode ser mais fiel que grande parte das promessas humanas.

— L.

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POV: você tem um copiloto felino.